contra toda a lógica do mundo...

o tempo do desamor

2011-12-30T14:24:00.000-02:00

Mas paixão é assim efêmera, contrária ao amor.
Esse leva tempo, não mais que o tempo para se tornar um desamor.

Eu que não sei

2011-07-28T14:04:00.000-03:00

Não. Não me disse como acordar em um dia frio e como eu poderia ressuscitar meu corpo morto. Não me disse como alimentar o meu estômago vazio e como deveria encher de ar meu peito e levantar um pouco. Eu deveria esperar? Eu deveria me desesperar? Quer me dizer como proceder? Logo eu que não sei contar amigos, eu que não sei rasgar promessas, que não sei atar abraços, não sei comer às pressas e limpar meus rastros, nem viver às custas. Eu que não sei você.

Guerra Fria

2011-06-20T13:08:00.003-03:00

Não havia revólver ou fuzil. A guerra era fria, admitiu. Pois não havia encontrado na terra mina nem dinamite, nenhum projétil de lado, mas uma frágil linha fina que afastava, oprimia e impunha limite a meus braços. Esses como fios de bomba, confundindo, envolvendo, fazendo querer detê-los. Haviam muitos azuis, vários vermelhos. Você quis cortá-los todos, hesitou.

Pedra de gelo

2011-06-20T12:39:00.000-03:00

Você parte, eu me deito e me cubro de planos desfeitos.
Meu peito desnudo, rubro, arde vazio, frio, congelou.

bloqueio criativo ritmado

2011-04-01T02:11:00.002-03:00

Falta inspiração, sobra expiração
Falta inspiração, sobra expiração

Alma e coração, obra em construção,
Vigas não de aço, vidas são cansaço

Sussurram
Sou só som com compasso

despretenciosa ode aos amigos

2011-02-03T12:17:00.001-02:00

amigo se é, amigo se sente,
amigo se tem, se não, é carente

amigo se ama, amigo é para amar,
amigo de cama, se vai visitar

amigo de agora, amigo de sempre,
amigo que adora se dar de presente

amigo irmão, amigo amor,
amigo que não se calcula o valor

amigo de vida, amigo de morte,
amigo que lida com a dor e é forte

amigo é você, amigo sou eu,
amigo que é vivo ou então já morreu

amigo de dia, de mês e de ano,
amigo que briga de vez em quando

amigo tão puro, amigo profano
mas que, mais que tudo, eu amo, eu amo.

constatação

2011-01-19T12:23:00.002-02:00

Joãos sofrem. Joãos compostos sofrem mais.

estranha arte de desmontar

2010-12-15T23:35:00.000-02:00

Contei no calendário arrastado os dias que faltavam para acabar. Contei as partes do meu corpo que ainda resistiam grudadas em mim, contei os cacos soltos meus e seus, os pedaços todos, restos de um ano quase morto, difícil de matar. Ah! Se alguém conseguisse enxergar meu estado inútil, inerte, inválido. Falta tão pouco, em vista de todos os dias que assassinamos, as semanas envenenadas, os meses estrangulados. Mas a falta maior é a de ar, a impossibilidade de soprá-lo novamente para dentro do seu corpo, encaixando e emendando o que foi quebrado, e remontar.

oco.

2010-11-02T11:51:00.001-02:00

Tudo com eles acontecia à noite.
O cansaço, as brigas, as partidas, as voltas. Mas, naquela noite, ninguém voltou e amanheceu um vazio no peito que deixou um oco, frágil à mercê de um simples sopro que, se pega, quebra. Pedaços de saudade que só a vontade matada de estar junto cola. Mas nenhum deles seria capaz de cometer essa morte. Não naquele dia. O medo de um era que o outro não voltasse, sumisse, descolasse de vez. O medo do outro talvez fosse o de ficar torto, estranho, incomodando na falta ou na sobra, e nunca mais voltar a colar.
Não houve manhã que fizesse encaixar com a razão e entender que nem toda junção tem de ser perfeita.

da manhã fresca

2010-10-17T12:26:00.001-02:00

Não, ele não dormiu mais de três horas durante a noite tumultuada. Tateou na cama a parte dele que pensou ter perdido na madrugada de vez e, num rompante, feito açoite, beijou-lhe a face, sentiu o cheiro e, antes que se afrouxasse, colou-a de volta no corpo. Inteiro, levantou, tomou banho como se a água lavasse sua alma sã e, no contexto, seu recente comportamento estranho. Saiu respirando o ar fresco da manhã. Foi trabalhar.

dia frio.

2010-04-29T14:18:00.004-03:00

Amanheceu frio e eu com uma fria vontade de acordar. Andei sem pressa pela rua, sem fôlego. Como se o clima estivesse me congelando por dentro. O corpo continuou a caminhar e a alma parou. Impediu que os cristais de lágrimas petrificadas rasgassem meus olhos e eu chorasse vermelho. Não me preocupei com o tempo ou com o trem que perdi. Esperei pelo próximo elevador e o próximo do próximo. Não soube em qual dos bolsos minhas horas ficaram esquecidas. Os dias estão se tornando iguais. Nada mais fazendo diferença. Se fizer, dura pouco. Hoje, preferi a multidão. Eu e meu silêncio nos misturamos no barulho transformador de tudo em uma coisa só. Desaparecemos por, mais ou menos, uma hora. Temi desejar que fosse eterna.

hipotética realeza.

2010-03-04T18:36:00.002-03:00

Eram como príncipes, ou melhor, como reis. Dois reis e seus estômagos de rainha alimentados com os mais belos trajes das cortes vizinhas, modelos de vida e ambição. Antes de se encontrarem, eram pobres plebeus. Mais um do que outro, poderá dizer quem um dos dois conheceu. Talvez, já possuíssem seus estômagos embrulhados com papel colorido e brilhante. Ânsia de ser o que nunca saberão bem o que é. Então, eles se juntaram e criaram seu próprio mundo perfeito. Mundo onde a coroa de um não brilha mais que a do outro ofuscada pelas jóias reciprocamente presenteadas, pelo ouro. Meros mimos morais. Coisas caras aos bolsos e às cabeças, coisas da realeza, reais. Para reis que nunca brigam, carícias no ego são para a autoestima como um alívio. Brisa fraca na superfície de um lago que engana ser profundo quando é só refrescante. É preciso um pouco mais de inteligência e esforço para enxergar que reis de seus próprios mundos trancafiados sempre o farão mais belos do que são. Sempre vão se adorar. Até que a traição chegue bela com suas malas de viagem cheias, disposta a se instalar.

escadaria.

2009-12-15T12:19:00.000-02:00

Sentei. Sentei no topo de uma escadaria, olhei a avenida, certo de que minha vida passaria diante de mim agitada. Triste sim. Não passou nada. Congestionou o trânsito. Um engarrafamento de palavras. Vindas de todos os cantos, de todos os gêneros, tamanhos tantos. Os sentidos variados, mistos, mostraram minha vida por um lado e outro nunca dantes visto. Vi um tempo exato, o momento em que lidar com aquelas palavras todas paradas ali debaixo do sol, ou impacientes na garoa, no sereno, me trouxe um prazer tremendo. Algo que, até então, não havia pensado fazer, mas já estava fazendo.
Da escadaria, fiquei observando, esperando que alguém se sentasse. Talvez um conhecido gostaria, algum colega de classe. Continuei sozinho, chegou a chuva caindo e me fez companhia. As gotas respigaram em mim a certeza de que ninguém mais chegaria. Seria somente eu molhado, naquele momento, relembrando dias, meses, anos, revivendo. Tempo que ficou para trás, na memória. Fatos que escreveram nossa história, aquela que, num futuro de infâmia ou glória, nos fará dizer “Ah, eu me lembro”.

nove meses.

2009-10-29T21:05:00.003-02:00

Se começasse do fim, eu diria parto. Não como quem vai. Como quem chega. Como quem brinca com a língua portuguesa. E nasce de pai sem útero, sem nexo. Veja. Homens não podem conceber, eu discordo. Concebo frases dos dois sexos e textos com cara de joelho, gordinhos e também esqueléticos. Carrego por nove meses no ventre que não tenho, no meu ser. Eles rabiscando no meu cenho a angústia e o prazer. Se movem muitas vezes dentro de minha cabeça, a me enlouquecer. Eu arrancando cabelos. Eles querendo que algo aconteça. Eu querendo concebê-los.

jornalismo daltônico

2009-09-27T17:25:00.001-03:00

um homem simples de terno antigo azul-esverdeado, visto de longe, fica alinhado, melhora o andado e veste Armani verde-azulado. Jornalismo não melhora daltonismo de quem nem mesmo sabe o que é isso.

pisadela e beliscão.

2009-09-02T11:36:00.003-03:00

Outro dia, eu pensei que o jornalismo fosse um bicho. Arredio. Rodeei, fiquei na espreita, ia só observar. Tem gente que tenta no laço, quer por arreio, isso eu não faço, deixo ele solto, mas não bobeio. Vou estudando, alimentando, tratando do pobre arisco, esperando que sobre uma brecha, eu me aproximo e belisco. Com muita sorte e crença, ele me morde, eu pego a doença, a raiva, febre, e que isso me leve a ficar, com ele, parecido.

expediente

2009-08-31T20:49:00.003-03:00

fico brabo quando vejo a capivara, doente.
fica claro, ando e queixo de sua cara sorridente
passa hora, bem folgada, passa dia, ousadia
se demora atrapalhada em fazer nada,
vai-se o ano, reclamando do trabalho,
quem diria? diz que é tanto. Ao caralho!
animal burro.
burocracia.

sodade.

2009-08-05T00:44:00.003-03:00

Senti um cheiro fresco de chuva, fui espiá, esperei. Ela veio vindo vexada, cabrera, pingo aqui, acolá. Lagrimada fria. Choro escorrendo dos zóio cansado de Deus, dos seus, dos meu, assim que todo nosso tempo de espera amargurada finalmente se encontrô. Você e seu silêncio calado, mudinho, sofredor. É assim que tem que sê. Coisa séria, esse tal de amor. Uns tem mais, outros nem tem. Não carece chorar por ter amor doído. Antes ter do que faltar. Um dia a gente se junta, como a chuva que engrossa, danada. E pra sempre fica, inté o restim da vida. A gente nunca sabe nada. Pombinha presa, feito eu, morre as poucos, sem avuá, sem bater asa. Mingua e esmurece separada do par, não avoa em revoada. Pássaro triste rodeia e espreita a fêmea na gaiola, de tocaia. Pia gritano, canção calada, morre só, sozinho, tadinho. Perde a penugem que sobra com a idade, deixa da vida, a vontade, por sentir toda a sodade da pessoa mais amada. Chora e deixa a terra molhada.

vodca com sal.

2009-07-05T12:22:00.005-03:00

Foi assim. Uma noite de amizade da cor de olhos azuis bem brilhantes. Pedras preciosas de invejar qualquer céu limpo, em todo seu asseio. Um valor mais sincero que o álcool e descontraído que a música intuitiva e a vibração do mais animado dj. Um valor mais inflacionado que o amor.

Éramos dois. Um reencontro casual. Começou com um café que virou chocolate, bolo, pão de queijo quentinho. Contamos coisas da vida, rimos, problemas, gargalhamos, falamos por horas dos nossos, do que virá, talvez, do frio na barriga e do desconserto, do desmonte. Audácia de engenheiro desconstruindo armadura fria e sisuda de gelo, e doçura quixotesca desafiando o maior e mais descrente moinho de vento. Alegorias bobas a dançar, a passar pra lá e pra cá, conversando, flertando, bebendo, fumando. Livres de culpa, satisfeitas na fuga.

Um velho gordo de bigode se dá bem com seus cumprimentos insistentes, bom menino ganha beijo da moça mas faceira do baile da rainha. Dois corpos cambaleantes de moços pendiam se esbarrando nas paredes da masmorra. Nada parecia se encaixar, nem mesmo as duas pobres almas encharcadas e confusas combinavam nos corpos jovens. Não ornava, fizesse bem ou mal.

Só o que combinava perfeitamente naquela noite agradável era mesmo a vodca com sal.

tubarão.

2009-07-05T11:57:00.005-03:00

a vida tem dessas coisas, indiferenças.
mas os mais esperançosos me disseram que talvez seja como o mar e suas ondas que vem e vão. Um dia, se está na praia descansando o corpo, e no outro, em alto mar, entregue à maré em águas profundas à mercê de tubarão.

do mar.

2009-06-28T14:37:00.006-03:00

Eu tenho uma amiga e assim posso chamar. Ela tem nome de música, de musa, de única coisa boa que me lembra pedras velhinhas, vento batendo no rosto, dois corpos deitados no tempo, diante del mar.

assopra

2009-06-28T14:31:00.001-03:00

quisera eu ser tua respiração
respeitando teus movimentos,
teus medos, teus momentos,
tua condição
entrar e sair como um alívio do teu corpo
ser um arrepio todo, teu porto
e me portar como o ar
necessário para sobreviver, e
sobre todas as coisas,
assoprar teu pó, teu barro, argila
e tua vida que jazia,
agora, claro! reanimar.

reza avó

2009-06-25T23:18:00.002-03:00

A velha já se encontrava na condição de avó. Pele encardida, queimada, da cor das horas quentes sob o sol difícil do interior, da roça. Sempre cheirando aquele aroma bom de vó quando se abraça e sente a saudade de uma vida toda vivida. As rachaduras da terra por onde andara estampadas no rosto, desenhadas delicadamente nas rugas, fundas, daquelas que acentuam o sorriso doce e gostoso de ver sorrir. Não se sentia velha não, isso é coisa da cabeça. Um dia, essa vozinha de cabelos longos presos num coque, cinzentos como um dia querendo desanuviar, contou que havia se casado com um senhor, mais velho que ela muitos anos, pra mais de trinta, dizia. Cortava um dobrado com ele, mais ainda quando o vô branquelo, enrugadinho, franzino, franzino, pegava mais idade, caducava. Devia de ser uma tal de esclerose, coisa que o doutor falava, dá com a idade. Ficou pinel.

Certa vez, religiosa que só, a vó preparou tudo, casa, terço, reza e velho. Deu banho, penteou a cabeça branca e rala, colocou pijama, sem querer. O vô não gostava, não, de roupa apertando pra dormir. Pôs na cama, mesmo com a vontade doida dele de dançar catira - sempre tinha isso quando não podia, fosse com a vó ou com qualquer neto que tentava fugir afoito dos braços duros do dançarino enferrujado. Mas ela preparou tudo. Era dia de terço. As amigas convidadas, véu, vestido florido, listado, bolinhas, saia rodada, uniforme de avó. Credo decorado e, na ponta da língua, o Salve-Rainha.

Pai nosso que estais no céu. A casa cheia, na sala, o altar, a santa rodeada pelas mulheres bem preparadas a rezar. Ave Maria. Uma boca se abria. Um bocejo inquieto e trapaceiro escapado de alguém que não queria bocejar. Porque essa coisa, contamina, dá vontade e vai passando pra os outros. É o cão que azucrina e tenta atrapalhar. Só olhar feio que a vontade passa, a reza continua. É fechar o olho e concentrar. Pede pela família, uma bolinha pra cada neto, filho, parente, vai passando, o vô doente e, Vigemaria! A oração interrompia, e ficava um silêncio vexoso no ar.

Era o vô. O velho, a camisa do pijama e mais nada. Apareceu na sala, dançando ao som da oração falada, a vó disse assim, com os badalos balançando, deixando ela sem ter onde esconder a cara. Cuidou de tossir, de correr pra acudir o marido, em disparada, trombando nas pernas cruzadas das senhoras que voltaram apressadas a rezar. Pegaram firme no terço, bolinha vem, bolinha vai, entregaram pra Deus e pra Santa Maria o velho que tanta vontade queria de dançar sua catira e, reza a vó, creio em Deus Pai.

Era uma vez, uma gripe.

2009-06-18T00:13:00.003-03:00

Era uma vez, outra vez, um daqueles porquinhos famosos, conhecidos por serem irmãos empreendedores no ramo da construção civil e por serem rivais de um certo lobo que vivia a boicotar, a assoprar daqui, assoprar de lá, a fazer injustiças, difamar, divulgar impropérios, a querer a ruína desses porcos trabalhadores honestos. Eis que um desses porquinhos, o mais abastado que obteve maior sucesso nos negócios, cantarolava a preparar o jantar para seus dois irmãos, em sua cozinha moderna, toda planejada, quando interrompeu a cantoria com um longo, alto e forte espirro.

Não era de se admirar que seus irmãos ficassem espantados, pois sua saúde era de ferro, invejada por muitos, que o diga o lobo. Nunca pensariam na possibilidade de uma gripe, por passageira que fosse. E o espanto se intensificou quando então, os outros dois porcos começaram a espirrar, chamando a atenção do astuto lobo que, desde os tempos em que os porquinhos saíram da casa da mãe e se tornaram construtores, ronda o bairro à procura de boatos e novidades quaisquer para abrir a bocarra, sem nenhuma apuração competente e aprofundada dos fatos.

O lobo, pois, foi logo contando, espalhando pela vizinhança que os porcos espirravam aqui, acolá, e que todos iriam espirrar. A gripe dos irmãos se alastraria pela vizinhança, tomaria a cidade, o país, o mundo, e as pessoas começaram a temer qualquer sinal ou som de atchim. Tal qual a fama da fábula dos porcos, conhecida pelo mundo, assim a notícia dos espirros tomou logo os jornais, noticiários, as conversas de mesa de bar. A inveja lupicínea fez a notícia se espalhar.

Até as aves, que passavam despretensiosas pelo ar, quando souberam, ficaram mordidas porque a gripe desses porcos estava dando muito mais pano pra manga do que quando elas griparam. Justo pela boca de um lobo. Elas que podem voar e espalhar qualquer notícia com muito mais destreza e elegância, para todo o canto.

E os porquinhos, coitados, mal souberam o que se passava fora de casa. Não tiveram conhecimento de que foram isolados naquela bela casa de tijolos, com a vizinhança evacuada. Mal sabiam que havia uns e outros querendo-os mortos e assados, à pururuca. Nem tiveram como se explicar. Mas, só quem fosse corajoso de atravessar as barreiras de isolamento e espiar lá dentro veria os três porquinhos alegres gargalhando. Entenderia que o que levou o primeiro a espirrar, o segundo e o terceiro, não foi nenhum vírus letal no ar e ligeiro, mas sim muita pimenta no preparo do jantar. É preciso dosar.

princípio.

2009-06-05T16:54:00.003-03:00

salve o príncipe quixotesco
rasgado, quebrado,
um remendo só
de pernas tortas,
acentua a tortura dos dias
tristes
quando ainda não conhecia
suas histórias de cavalaria

o príncipe de outrora,
hoje,
é, daquilo que escrevo,
o princípio.

gente que perde, gente que brinca, perde

2009-05-14T14:42:00.002-03:00

Não me lembro muito bem, mas era noite, friazinha. Era da tia, irmã da vó, o velório, a vida que se perdia. Perdia seu nome Lourdes, seu sorriso doce que a gente custa lembrar. No caixão de madeira, coberta por um véu tão branco quanto as flores que enfeitavam a palidez da pele gelada e enrugada, velhinha, velhinha. Um perfume exagerado de morte tentava incomodar os pequenos narizes de minha irmã, minha prima e o meu. Mas era logo que o cheiro se perdia no vento que subia quando a gente corria para brincar. Velório, pra menino, é festa! Dizia nossa vó.

As crianças todas se juntavam, faziam arte. Corriam, se ralavam, sujavam na lama do sítio, chão de terra molhada. Chovia. A brincadeira era de pega, de esconde. Ganhava quem pegasse o outro, quem era pego, perdia. E a morta lá deitada, criança nenhuma se importava, se era triste, o tio chorava. A gente sorria, brincava, fazia folia.

Eu peguei minha irmã. Gordinha, coitadinha, no seu vestido colorido de festa, correr muito não corria. Mamãe sempre nos arrumava bem, não demorava nada, se arrependia. Minha irmã pegou minha prima, essa danada, sempre se esfolava, rasgava a meia-calça novinha, bonita, que minha tia, em colocar na menina, insistia. Muito treiteira, minha prima incluiu na brincadeira, uma garota regateira que descalça ali corria, no meio da multidão de pernas adultas, soturnas, como troncos de árvores dançantes, pra lá e pra cá, melancólicos. Uma floresta densa, perfeita para se esconder.

E nos escondíamos. Na casa, debaixo da mesa posta com comida, no meio dos outros. No alpendre escuro, no quintal de terra, no barro escorregadio, atrás do muro, nas pedras, no mato alto com grama molhada, sereno, madrugada. Toda gente acordada e nós, meninos, suando, brincando, não ligando muito para nada.

Minha prima me viu, despistei, não correu atrás de minha irmã, não, pois essa eu já peguei. Foi pegar a menina nova, que corria toda prosa pelo quintal, indo para o mato, fazendo minha prima correr o quanto podia. Perseguiu, correu de fechar os olhos e língua pra fora, carreirão, ia pegar. Nada não via. A menina atravessou o arame farpado, minha prima espantada abriu os olhos. Ficou presa, com o supercílio quase arrancado. Do seu rosto sujo e suado, o sangue escorria. Não viu mais menina nenhuma que sumiu na noite escura, na bruma e fez de nós três brancos de susto, uma correria.

Minha irmã perdeu o fôlego, minha prima, sangue e energia. Eu, perdi o sono, não dormi nem por decreto. Passei aquela noite estranha em claro, direto, na casa onde minha tia jazia.

meia-dúzia.

2009-04-23T15:58:00.002-03:00

Sabe-se, há muito, na família, da existência de um tio de nome Juvenal, nascido no interior. Homem honesto, contador de causos, aumentador de coisas, desde moleque, apelidado - sem muito entender - de Narinho. Era casado com sua prima, Zulmira, e pai de duas meninas-moças. Morava com sua esposa e as filhas na cidade grande e, certa vez, por motivo de casório de uma sobrinha, foi de viagem com as três ao interior, rever a família, festejar o matrimônio.

Conta o tio que, havendo muitos convidados de outros cantos - parente que a gente só vê em festa grande ou velório -, teve ele que se hospedar com a mulher e as meninas numa casinha alugada, pertinho da casa de seus sogros. Um quintal de terra batida, cercado de árvores velhas e novas, plantas, mato verde, com galinha ciscando. Casebre simples que fazia o tio e a tia sentirem o cheiro fresco da infância do sítio, cheiro de terra, de brincadeira de criança treiteira. Menino não é gente, não. O tio botava medo nas meninas com histórias de bicho, botava a tia aflita lembrando os bichos que ela não gostava, as cobras, as taturanas, as mandruvás. Dessas aí, a tia morria de medo. Medo de queimar. E a coruja piava a noite caindo lá fora da casinha. Era escuridão. Nem vela não tinha. O tio contava rindo as histórias de meninice, até as capelas dos olhos pesarem.

De manhã cedinho, o galo anunciava que era hora de se aprumar. Era o casório logo chegando com a hora. A tia se espreguiçava e via, da janela do quarto, o dia abrindo preguiçoso seu grande olho vermelho de sono, rosado, amarelo, de mansinho clareando. Bom de tomar um banho para acordar. Banho frio. Não tinha luz na casa. Lá foi a tia corajosa ao banheiro e lá volta a tia branca de susto, chamando o tio. Narinho, corre aqui, a porta não quer abrir e acho que é bicho. O tio acorda e vai correndo ver. Vixi Maria, Zulmira! É mandruvá! E não é só um, não. Espia só. O tio abriu a porta do banheiro e pernas para quem tem! A tia correu dali até as dela ficarem doces. Correu para longe sacudindo os cabelos curtos em desespero, a ver se havia algo preso neles.

Ninguém sabe ao certo o que aconteceu. Conta o tio que, ao abrir a porta emperrada do banheiro, uma onda de mandruvás invadiu o quarto. Era lagarta para tudo quanto era lado. Um palmo e meio do chão repleto delas, as paredes grossas, peludas, cheias, a porta quase caindo de tanto bicho grudado nela. A tia nem viu cor. As meninas, despertas com a gritaria, dizem, até hoje, que viram uma aqui, outra acolá. Contaram meia-dúzia.

a arte de ajudar.

2009-03-12T14:58:00.007-03:00

Seu filho é um excelente aluno, o único problema é que, assim que termina o dever, ele vira para trás e começa a conversar, disse a professora à mãe, com toda simpatia que cultivava. Esta, curiosa, logo perguntou se isso realmente era um problema, visto que para crianças em idade pré-escolar, tentar fazer amigos assim que entram na escola, é importante e, conversar, natural. Isso é muito estranho, é muito ruim, professora? Não, não, senhora – respondeu. Não seria estranho, não fosse o fato do Joãozinho se sentar na última carteira.

Sim. Assim foi uma das primeiras reuniões escolares do menino que a mãe teve de enfrentar. Não que fossem como batalhas, difíceis contendas, a jovem senhora já experimentara tais sensações. Estava habituada ao ritual, pois o menino era o caçula de uma família de três filhos, mas apesar de sua aplicação nos estudos, certamente seu comportamento daria o que falar.

A mãe então questionou a moça de aventalzinho rosa bordado. Meu filho tem dificuldades de conversar com os coleguinhas, de fazer amizade? Ou não anda fazendo as lições direito? É arteiro? Tentava entender se o comportamento da criança era de se preocupar. E as palavras escaparam num sorriso delicadamente atado ao rosto angelical da professora. De forma alguma, mãe. Pelo contrário, seu filho é sempre o primeiro a terminar as tarefas em sala e tudo direitinho. É comportado, não tem problema com as outras crianças, até ajuda a todos nas lições. Mas esse também é um dos motivos pelos quais a senhora foi chamada. Peço para que converse seriamente com ele.

Ora, se não faz as lições errado, é um dos primeiros da sala, não briga com os colegas e até ajuda, por que devo chamar atenção dele? É grave? Incompreendida, mamãe sondava a professora e seu olhar doce, sorriso impossível de rasgar da boca, bem costurado com grossa linha de gentileza. O que acontece é que seu filho ajuda muito, até demais. Ele faz a lição dele e a dos colegas. Apaga o que está errado no caderno dos outros, corrige. Não há nada de errado em ajudar, a senhora sabe. Mas ajudar demais...

Aquela conversa com a professora corou a mãe. Toda candura de uma profissional que não sabia o que fazer com a discutível bondade excessiva de um menino e seus impulsos. A mãe entendeu. A mãe explicou. O menino cresceu e, agora, consegue se controlar. Já não fala mais sozinho em aula e sua ajuda vem, quando a pedem. Sempre.

nota de viagem.

2009-01-19T18:18:00.010-02:00

Buenos Aires, 11/01/09.

A cidade era argentina, o albergue israelense, o hebraico a língua. Um conflito de comunicação risível. Na casa havia paz, riso, descompromisso de pernas sacolejantes cadenciadas na brisa fresca.

Sentado no chão, via o vento brincar livremente com as folhas das pequenas árvores limitadas em vasos de uma cerâmica encardida, feito criança faceira a fazer cócegas nas folhas verdes, verdinhas, com todos os seus tons.

O par de pernas balançava para fora de uma das janelas, eu via do pátio. O clima era bom, a paz era boa. Tudo embalado por vozes altas a sorrir em uma língua incompreensível a mim. Do que falavam? Se estavam se divertindo, pareciam. Viagens, passeios, lugares. Talvez. De peito aberto, cheio de vida. Vida inteira vazia. De peito cheio, esvazia a dor. Toda ela, a dor de uma infinta guerra. De uma ida, de uma volta, e uma terra repartida, de vários povos em revolta. Não. Ali a brisa era mais forte que qualquer tanque de guerra.

Um violão choroso tocava desajeitado e desarmava os soldados de férias. A erva proibída era o bilhete necessário para a grande viagem de uns. A alegria, a bebida, as mulheres, o sexo, a continuidade da possível alienação de outros que desbravavam o mundo, criando seu próprio mundo distante das fronteiras de suas casas seguras, de seu belígero país. Iam atravessando as bordas, ultrapassando os limites, aos confins da terra, conhecendo outras faixas, as de areia, as praias. Talvez Gaza não seja mesmo problema deles, uma guerra alheia. Distante da brisa fresca, das pernas vivas, da erva anestesiante, das conversas desinteressadas, da alegria...

Minha bunda começou a doer. Desconfortável, levantei e saí dali. Não entenderia tão cedo aquela canção desafinada, aquele sentido todo. Por um bom tempo.

advertência.

2008-12-17T01:46:00.005-02:00

Peça desculpas somente quando cometer um assassinato:
seja matar alguém
seja matar alguma confiança
seja matar sua autenticidade

De resto, não há do que se desculpar.. A gente vive estranhamente na impossibilidade das coisas.. O que é possível é permitido, o impossível, a gente tenta, mas sem desculpas maltrapilhas, esfarradas, bem vestidas ou luxuosas..

camuflado.

2008-11-27T00:04:00.003-02:00

Razão não sei a qual me fez abrir os olhos. Fundos. Distantes. Ah... Essas meninas em par se sentindo tão... castanho-escuras. Coitadas, não têm cor. Solitárias, como se tudo fosse ausência, uma separação. Como se a luz que as provocasse brilhantes e melancólicas só as fizesse enxergar um dia nublado. Cada uma enxergando a parte que lhe cabe de um todo, da paisagem medíocre dos meus dias. Juntas a captar a parcialidade sincera do que eu decido ver. O meu rosto agudo e sério, minha barba crescida, minha boca vermelha, calada agora, mas que sempre fora tão ligeira e cheia de vida. As minhas mãos. Tão traçadas, macias, suadas, aerobicamente treinadas para brigar com o primeiro adversário, com papel, com caneta, com palavras certeiras.

Mãos cujos dedos finos e longos tapam as meninas dos olhos cansados da inquietude de um corpo desproporcional que sente não se encaixar nele próprio, em nada. Braços grandes, magros, pernas rápidas e compridas, um par de pés exagerados, com tamanho de sobra para sustentar o corpo leve, mas talvez ideal para suportar o peso das horas que se arrastam na mesmice dos dias intermináveis, contados através do suor de meu corpo. Líquido salgado. Escorre por minha barriga crescida de um chope que não bebi, barriga surgida sem sentido em corpo magro. O suor escorre por minhas costas cobertas por momentos e circunstâncias da vida desenhadas para sempre no meu couro.

Contornos bem delineados decoram a armadura. A pele clara reveste a carne vermelha, viva com o sangue que corre por todo o meu ser. Corre no emaranhado de veias que amarram uma vontade grande de me desprender de mim mesmo e aliviar a pressão provocada pelas batidas de um coração que não cabe dentro do peito combalido. Bate. Pára. Bate. Pára. Bate uma vontade de não me enxergar por dentro e deixar que meus pêlos cubram meu corpo inteiro e não só meus braços, e meu peito e minhas pernas. Camuflagem. Cabelos densos saídos livres de minha cabeça, que protegem meu casco, meu crânio que protege meu cérebro, meus comandos que me deixam seguro para enfrentar a batalha no campo do meu cotidiano. Escuro como meus cabelos, estranho como os parcos fios brancos que parecem não pertencer a idade do corpo, como se esse corpo não pertencesse à sua alma e essa alma não pertencesse a lugar algum.

labirinto.

2008-11-24T17:17:00.005-02:00

lábio seu que eu, sabido, sinto
seu medo, seu norte eu cedo, forte
de paredes frias que sentiria se ousasse tocar
paredes belas sem portas, janelas
sem mesmo aquelas, em candelabros, as bem dispostas velas a iluminar
siga a esmo por meus caminhos de vigas rotas sustentando finas moças
vendendo barato o caro carinho
corra por meus corredores e discorra sobre suas dores
seja luz então, conduza minhas musas e me inspire, me afague, me ofegue
percorrendo-me, abrindo sua casa, sua camisa de linho,
tirando pedaços de mim, desconstruindo
saciando você a sede, bebendo meu vinho
que vem
que vida
que sinto
meu lábio quente
que sua língua lhe oriente
em meu misterioso labirinto

Choveu durante pouco mais de um ano.

2008-11-15T00:01:00.004-02:00

No início, uma garoa fina feito garota da vida na esquina esperando alguém chegar logo. Aos poucos, a chuva foi toró, um pé d'água, teve raio, trovoada, até alcançar minha sombra. Eita, chuva desnaturada! Tirei a roupa, sapato, ninguém por perto, amado, amada, só sobrou a sombra molhada, fiel companheira das noites de cestas vazias, sexta-feira. Quem imaginaria...
Alguém tentando encharcar minha estrada? Desfiz minhas rimas pobres e ensopei meus lençóis. Nas poucas poças que ficam, afogo meu soluço, misturo meu choro, encorpo engrossando o caldo que antes não fosse, fossa. Pudera nós dois a sós, só nós de gravata, de cadarço, de escoteiro ou de pirata. Coisas do dia-a-dia, brincadeiras, fantasias, bobagens, nada, nada que qualquer chuva grossa possa apaziguar. Porque lavar minha sujeira, é coisa pra nenhuma chuvinha passageira. Quando não chove eu seco, eu sujo, lama endurecida, esturrico, pobre.

valsa da solidão

2008-11-13T12:59:00.007-02:00

Grama verde brotando em meio ao concreto. Esforços astuciosos da vida preparando o terreno. A natureza esgueirada entre paralelepípedos justapostos, por suas frestas atrevidas, na luta contra as forças do homem, em busca de uma coexistência pacífica, a enfeitar o cenário. O local escolhido. O encontro marcado.

Um amplo chão. Um pátio revestido com um piso híbrido, de um vivo e desaforado vegetal e um mineral passivo e inerte, por onde caminhava a passos calmos, sentindo a brisa refrescante dançar livremente por todo ambiente. Como um salão de baile, público, aberto, rodeado por grandes e cinzentos guardas sisudos a vigiar minha espera e o tempo livre de um ou outro que pelo espaço ficava, sentado ou de pé, a admirar o lugar. De um lado, além do parapeito, a vista da selva de pedra, e do outro, o corre-corre de quem não pára, ou não quer parar, vidas correndo pela avenida mais famosa de São Paulo, a inquieta Paulista, um coração que bombeia involuntariamente o sangue para todo o corpo da cidade.

Eu ali, sozinho numa noite convidativa, aprazível, planejada. Num vão, aonde pessoas vem e vão. Sentado no peitoril de pedra, com meus olhos voltados para o céu, teto estrelado do salão onde aguardava ansioso meu prometido par. Esperança boba de bailar ao som das conversas alheias. Uma valsa que fosse, ou ao menos, uma troca de palavras à toa, descompromissadas, juntando-as ao coro que embalaria certamente um outro casal enamorado. Típico do lugar, onde é permitido a qualquer um adentrar pelos portões invisíveis, passar por entre os braços do imponente guardião, que leva dentro de si segredos e raridades, cúmplice de todos os encontros que se passam sob sua custódia. Todos. Até os que não ocorreram como o meu, naquela noite, naquele lugar, não ocorreu.

luta.

2008-11-09T00:29:00.003-02:00

Deus me deu a paz armada
e uma preguiça danada de lutar.

voa.

2008-11-07T00:21:00.003-02:00

Deus me deu asas quebradas
e uma imensa vontade de voar.

epitaph.

2008-08-03T12:35:00.005-03:00

no friends, no folks
where have gone the rabbits?
they´re hunting them down
while I´m here
counting stars in the afternoon
telling my epitaph to the cold wind
in a dull green field
where my old knowns flowers rest
old flowers, old tree
old deep root system
so I can equilibrate myself.

palavras...

2008-02-16T23:19:00.014-02:00

As palavras me aquecem, vestem-se em mim feito roupas de inverno, estão por todo meu corpo, ditando meu comportamento, elas me confortam e me acalentam, elas me curam e, as vezes, elas me adoecem, ferem meus olhos, minha boca, meus dedos, minha mente, gravadas em minha pele, tatuadas inconscientemente. Mas se alguém me calar, se exilarem as palavras em algum lugar, não saberei como me sentir, porque as sinto e sentirei muito por não tê-las mais aqui.

Meus sentimentos, minhas dores, em meu mundo cinzento, palavras são as cores, são ruas, estradas estreitas e largos corredores, são a relva, o orvalho, as flores, o campo, o capim e se alguém então me olhar nos olhos, estarei nu despido de palavras, despido de mim. Uma alma escravizada, uma história mal contada, sem começo, meio e fim. Não poderei entender, dizer ou escrever nenhuma palavra, não poderei ler poemas, não serei eu, tampouco, nada. Não serei apenas...

...sorriso

2008-01-07T19:03:00.001-02:00

acho que não sei sorrir porque meu sorriso é falso, bobo. Minha risada é alta, extravagante e fazia tanto tempo que não a ouvia que ontem, quando a escutei, fiquei sem graça. Talvez tenha sido o desuso, o desábito, o descostume... Mas eu nem me recordava como é gostoso seu descontrole, o riso desmedido, o sentir-se alegre por um momento, mesmo que assim não fosse
abrir a boca e deixar escapar a vontade de fugir de mim e gritar "Que se dane o mundo". Talvez no fundo, eu saiba sorrir, talvez o lugar propício para tal prática não seja aqui onde meu coração se acanha com tanta gente querendo me engolir e pode ser que meu coração não sorria mais
porque ele quer alguém que lhe fala cócegas ,mas também, pode ser que não e se assim for, não importa que ele não queira eu quero, por favor.

...balanço anual

2007-12-29T18:46:00.000-02:00

bons e maus tempos
vários contratempos

alguns respiros
muitos suspiros

um e outro encontro
dois e mais desencontros

algumas relações
e outras desilusões

umas cervejas
umas invejas

muitos filmes, peças e exposições
alguns prêmios, entrevistas e gravações

algumas mudanças
muitas andanças

um novo emprego
um pouco mais de sossego
um novo salário
várias mudanças de horário

novas dívidas
pessoas frígidas
nenhum amor
menos pudor

uma nova teoria
uma reforçada ideologia

mais fundamentação
menos religião
a descrença na amizade
um número a mais na idade

novas cicatrizes
algumas diretrizes

quilos a mais
quilos a menos
e a certeza de que nem tudo teremos

alguns bolos
secos e amargos
e como consolo
prosecco e aspargos

mais alegria
menos açoite
365 dias
365 noites

novas experiências
um bom laboratório
e no final da somatória
foi um ano satisfatório...

...2 pontinhos

2007-09-17T18:30:00.000-03:00

Hoje costuraram minha boca ferida à agulha, a linha,

a carne, a mordida
Cirurgicamente simples como um buraco na roupa a fechar

Desejei que fosse fácil

Desejei ter ferramentas

para costurar minh´alma em meu corpo, rasgada

Pregaria a vontade, a vida, a risada

para ajudar o ferimento a, logo, cicatrizar

Para minha coleção, uma marca a mais iria

Mesmo sendo o médico bom, tais agulha e linha ele não teria

Instrumentos descartáveis

Sentimentos descartáveis

Pronto! Terminei!

Está vendo, 2 pontinhos. Não foi nada.

Sou só eu, inchado e com a cara costurada.

recomendação...

2007-08-02T23:00:00.000-03:00

"Cesse as dores, as lágrimas, o cansaço, os desabores.
Se sua vida é insalubre, compre sal para salgar
ou, se preferir, acostume-se com esse seu mal-estar
É isso que você me diz quando me vê tão infeliz

Mas o sal está em falta, e o sal nem é remédio
E se minha pressão for alta, terei que conviver com esse tédio.

Cada um sabe o quão insossa é a vida,
cada um sabe o peso de sua cruz,
o tamanho da pedra no sapato, da alma ferida
e que não é ouro tudo o que reluz

Nenhuma cruz é menos cruz,e nenhuma pedra é menos pedra
Só por não estarem sobre seus ombros ou em seus sapatos
Eles não são menores do que você os considera

Você pode até achar que minha dor é insignificante,
Até que você a sinta e então, espante-se...”

os donos do tempo...

2007-07-26T21:42:00.001-03:00

No meu peito bate um coração sangrando de vontade de abraçar o que mais quero, beijar tua boca, ser teu lenço, tua roupa a enxugar teu pranto e te vestir no teu inverno. Sei que eu não posso ficar velando o teu sono a noite inteira, por isso me despeço nela, eu pulo a janela e me abandono em minha fogueira onde eu volto a me queimar. No meu canto, eu, como teu manto, pareço um santo escomungado e condenado a vagar no meu inferno dos olhos dos outros, da boca do povo, interpretando personagens que talvez sejam eternos. Meros devaneios, rélis mortais, assassinos dos desejos mais íntimos. Eros prisioneiro de seus ideais consumidos por medos jamais sentidos. Nós somos aquilo que somos, mas também somos aquilo que queremos ser. Por fora, aos outros, de uma forma, mas por dentro, como Chronos, dono do tempo, somos donos do tempo que resta para nos pertencer.

Ponha-se no seu lugar...

2007-06-24T23:27:00.001-03:00

...mas e se eu não conhecer meu lugar?
Eu só conheço meu começo, não conheço meu fim
E assim, eu posso ser nada e, ao mesmo tempo, tudo
Posso ser a lógica aplicada e o cúmulo do absurdo
Posso ser a afirmação de um não e a negação de um sim
Aliás, posso ser até a razão de viver e a inexistência do porquê continuar...

Remexendo nas gavetas...

2007-05-23T23:43:00.000-03:00

encontrei rabiscos antigos...

...o tempo que o tempo tem

2007-05-15T00:22:00.002-03:00

Se tiver tempo, falarei sobre o tempo que talvez não tenha tanto tempo para notar que todos temos nossos tempos e que leva tempo se tocar que cada tempo tem um tempo, uma duração, um período de processamento. E que, nem sempre, seu tempo é igual ao meu. Se o seu é maduro, talvez o meu não amadureceu, mas se acabou, não durou porque não teve tempo para entender seu tempo, sua têmpora, sua temperatura no momento, quente, fria ou normal e para notar que o meu tempo não era tempo bom, era sim, um temporal.

Poeta?

2007-05-13T17:55:00.000-03:00

Sou um poeta só

sou pó, um pobre poeta

se por mim, tiveres dó,

serei sempre inseguro e só

e eu que sou poeta
sou, em suma, sozinho

sensível, pobrezinho,
puro e profano,
único e decano,
um poeta como outros, é só.